Les dejo una publicidad, que tal vez recuerden, para que vean y reflexionen. La pregunta es qué cosas necesitamos y por qué razón las necesitamos. Y también si nuestra sociedad responde a una cultura del hedonismo o del displacer.

También les dejo dos textos, el primero, más extenso, escrito por Johann von Goethe, sobre el cual reflexionamos brevemente en el práctico. El segundo, más breve, es de "Una vieja historia de la mierda" de Alfredo López Austin.

Ay, he estudiado ya Filosofía, Jurisprudencia, Medicina y también, por desgracia, Teología, todo ello en profundidad extrema y con enconado esfuerzo. Y aquí me veo, pobre loco, sin saber más que al principio. Tengo los títulos de Licenciado y de Doctor y hará diez años que arrastro mis discípulos de arriba abajo, en dirección recta o curva, y veo que no sabemos nada. Esto consume mi corazón. Claro está que soy más sabio que todos esos necios doctores, licenciados, escribanos y frailes; no me atormentan ni los escrúpulos ni las dudas, ni temo al infierno ni al demonio. Pero me he visto privado de toda alegría; no creo saber nada con sentido ni me jacto de poder enseñar algo que mejore la vida de los hombres y cambie su rumbo. Tampoco tengo bienes ni dinero, ni honor, ni distinciones ante el mundo. Ni siquiera un perro querría seguir viviendo en estas circunstancias. Por eso me he entregado a la magia: para ver si por la fuerza y la palabra del espíritu me son revelados ciertos misterios; para no tener que decir con agrio sudor lo que no sé; para conseguir reconocerlo que el mundo contiene en su interior; para contemplar toda fuerza creativa y todo germen y no volver a crear confusión con las palabras.

Oh, reflejo de la luna llena, por la que tantas veces velé sentado ante este pupitre hasta que aparecías, melancólico amigo, sobre los libros y los papeles, si iluminaras por última vez mi pena; ¡ay!, si pudiera andar por las cumbres de los montes bajo tu amada claridad; flotar en las grutas acompañado de espíritus; vagar en tu penumbra por los prados y, habiéndose disipado todas las brumas del saber, bañarme, robusto, en tu rocío. ¡Ah!, ¿pero seguiré preso en esta cárcel?, agujero maldito y húmedo, hecho en un muro a través del cual incluso la querida luz del cielo entra turbia al pasar por las vidrieras. Encerrado detrás de un montón de libros roídos por los gusanos y cubiertos de polvo, que llegan hasta las altas bóvedas y están envueltos en papel ahumado. Cercado por cofres y retortas, aherrojado por instrumentos y trastos de los antepasados. Este es tu mundo, ¡vaya un mundo! ¿Y aún te preguntas por qué tu corazón se para, temeroso, en el pecho? ¿Por qué un dolor inexplicable inhibe tus impulsos vitales? En lugar de la naturaleza viva, en medio de la que Dios puso al hombre, lo que te rodea son osamentas de animales y esqueletos humanos humeantes y mohosos.

Y el texto de Austin, interesante, por el mero hecho de tratarse de un ensayo sobre la mierda: “Los hombres hacían sufrir mucho a los perros, y éstos decidieron enviar su queja a Tlaloc. Eligieron a un valiente mensajero y le entregaron la carta. Como el mensajero tenía que defenderse en el camino, no la podía llevar en el hocico. Hicieron rollo la carta y se la guardaron en el culo. El perro mensajero jamás volvió. Ya los perros no saben cómo era. Ahora todos se revisan el culo cuando se encuentran, en busca de la contestación de Dios”.

La sola cruza entre el tema de la mierda y el de la deidad merecería un estudio detallado. Pero la cuestión además cobra otro sentido si se tiene en cuenta lo que dice Austin: "Lo básico es la vida cotidiana, ese conjunto de placeres o dolores que experimentamos día a día, forma nuestra verdadera historia." En nuestro folclore cotidiano, incluso, pisar mierda es suerte, desearle a alguien merde es suerte, que te cague una paloma es suerte (suerte para la paloma que no la agarré, que si no...) Ni idea a dónde puedan llevar estas reflexiones, pero me encantó que alguien escribiera un libro sobre la mierda, y tuve que dejar constancia de ello en algún lado. A veces me gusta improvisar, es sólo eso.